olhar longe

CANTO SEM SOM

2008-12-01T08:18:00.000-08:00

Cantar com a música do tempo que espreita a vida.

Voar para distante do longe e para perto do vento.

Ser mais palavras do que ações – ser humano.

Ser vivo, ser morto, ser grito.

Ser aquilo que não sabem,

Ser tudo que não é.

Ser esconderijo,

Viver mudo,

Ser nada,

Ser tudo.

Acabou!

Joubert Barbosa

A CASA

2008-11-30T12:13:00.000-08:00

Como é linda aquela casa em que moram muitas pessoas.

As pessoas não moram sozinhas nessa casa

Elas mesmas têm casas, elas têm algumas casas dentro de si.

As casas podem ser grandes ou pequenas,

Podem ser bonitas ou feias – como tudo na vida.

Mas, nas casas cabem muitas pessoas.

Não só pessoas e mais do que apenas tudo,

As casas absorvem o medo, ganham força, alegria,

As casas podem até não ficar permanentemente de pé,

Podem cair, explodir, afundar... Mas, as casas vivem,

Vivem além da própria vida e se guardam como um pequeno bloco

Que se esconde dentro duma fechadura.

O que não há na casa, não tem como ser belo.

O belo fica fora da casa, só até enquanto não é visto por ela.

Quando a casa cresce, torna a rua mais bela, torna o bairro mais belo, vira um País.

ALTURA

2008-11-16T18:44:00.000-08:00

Vou subindo molemente a escada da admiração,

Os degraus confessam-se tristes e alegres.

Não sei muito bem quantos passos são necessários para contemplar o que é belo e escondido.

Não sei nem se poderei contemplar a morte da tristeza.

Vou morrer vivendo e viver a além da própria vida.

Quando é que o tempo matará aquilo que te mata a cada dia?

Quando é que da vida você beberá a mais doce seiva?

Quando é que seus olhos servirão como espelho para felicidade?

O amor é tanto fogo como brisa, é tão vivo quanto alegre

O amor é tão límpido quanto belo... A vida é mais bela que a morte.

Viver de dia, viver à noite e rir de madrugada...

Sonhar que continuo subindo as escadas,

Só que dessa vez com alguém que me faça voar.

Salvador, Bahia 16 de Novembro de 2008

A ARTE DE RESPIRAR

2008-09-18T05:53:00.000-07:00

Como posso respirar pela última vez

Se ainda não respirei a primeira?

Ainda não sou poema, nem livro.

Ainda não sou palavra que não tem medo da interpretação.

Tenho medo!

Me escondo nas prateleiras entre a razão e a emoção.

Permaneço calado, apegado ao silêncio do intervalo entre a passagem de um trem e outro.

Trens que cabem apenas palavras.

Mas que não são trens, nem são nada.

Joubert Barbosa

A PEÇA QUE AINDA QUERO ESCREVER

2008-08-13T19:13:00.000-07:00

Uma peça que seja dura nas suas conclusões,
Tão dura quanto maleável.
Somente queria uma peça que servisse para uma pessoa
E que em seguida essa pessoa servisse de exemplo para muitos.
Queria atuar escrevendo,
Queria escrever atuando.
E sendo palavras e não apenas palavras,
Voar tão alto quanto posso imaginar e além do que imagino.
Abram-se as portas,
Abram-se as cortinas,
Abram-se o coração...
Fechem aquela vida,
Abram-se para a próxima
E permitam-se rir,
Não com as atuações das palavras, mas,
Com a atuação da peça que quero viver...

MOJA BIEDA

2008-07-26T17:41:00.000-07:00

Poema da história do músico polonês Frédéric F. Chopin:

Depois do rompimento com Maria Wodzinsky, ele reúne todas

as cartas dos Wodzinsky e rotula com letras nervosas:

"Moja Bieda".

Toda esperança é infelicidade,

Transcendendo o limite da ambigüidade.

Deixando-me risonho num momento,

Usando este tempo como alento.

Conheço-te no esplendor deste dia.

Olho os teus olhos que refletem alegria.

Pego-me perdido neste teu olhar,

Perco minh’alma, não posso falar.

E depois doutros dias rotos e rubros.

Dias famintos a viver de embuço,

E que pereci em toda minha saúde,

Vivendo em sofrer, sofrendo tem... lúgubres.

Eh, você sempre me embute o querer,

Tentando tanto fazer-me entender,

Que os olhos na distância são teus.

(fazendo-me compor “Valsa do Adeus”)

Distância que é bandida, ingrata.

Aflige-me demais e sempre me mata,

Mata-me, mata-me de tanta dor,

Fazendo-me ver sonhar com teu amor.

Todos os meus dias sem você são sonhos,

Sonhos de amor, eterno amar que ponho,

Meu coração perecível infante,

Simplesmente, imensamente constante.

E na tua grandiosa imensa distância

Olho para você e te vejo em ânsia.

Em dor, imensa e funda dor de amor,

Amar amor amar, sofrer – que dor!

Tudo é azul lindo como o céu.

Pereço só por sua presença em véu,

Que o negro vento distancia de mim,

Fazendo-me de novo triste sim.

III

O fogo de outrora se extingue,

Talvez pela distância que um brigue

Não ameniza mesmo como toda lenha

Que existe no meu íntimo e não se empenha.

Vejo aturdido novo céu escuro,

Que insiste em ficar, fica perituro.

Minh’alma, minha vida e badameco,

Certamente se vai em tom de venéfico.

Eu estou bem aqui nesta minha tumba

Vivendo, deixando esta vida imunda.

Clamando para que esqueçam de mim:

- esqueçam-me, deixe-me, este é meu fim.

Corro sempre arfante atrás das palavras,

Que hoje só são lembranças em laudas.

Quando essas penosamente me matam,

São armas que só a mim maltratam.

Todas as lembranças daquilo ou disso,

Eu prefiro jogá-las no infinito.

Talvez para nunca, nunca mais te ver.

Impedir-te de fazer-me sofrer.

Rasgo-me em profundo depois de tempos,

Em dor choro-me sem ter acalento.

E dias bem longos a torna aguda,

Vivo sem gente nesta penumbra.

E não sinto nem dor nem tampouco alegria

Pereço sozinho esta vida vazia.

Céus vêm me falando, dizendo um dia,

Que para todo sempre perdi Maria.

Sem esperança para conversar,

Achei uma escritor para me amar.

Mas, amar como se ama de verdade,

Privando-me de sentir qualquer saudade.

Bem curtinha a alegria volta,

Com sorrisos interno que se soltam,

Para deixar-me flutuar mais uma vez,

Fazendo-me, assim, sentir em altivez.

Minha grande agonia afasta meu amor

Deixando-me assim sozinho em clamor.

A solidão novamente me abraça.

Meu tempo, a vida: “Minha desgraça!”.

POEMA DE UM DIA QUASE INTEIRO

2008-07-26T17:38:00.000-07:00

Acordei sem quase acordar
Para uma realidade oposta, mas fatual.
Na inconsciência do meu ser
Refletir é minha única possibilidade
De pisar firmemente neste chão que é,
Intencionalmente obscurecido por gotas de sangue, denso, abundante
Advindas da minha tentativa de fuga.
Fuga, não desse, mas do outro desse.
Refúgio de incomensurável segurança,
Com uma força insegura estabelecida numa possibilidade.

O meu mundo é relativamente igual a qualquer outro,
Mas gradativamente decadente e, sobretudo, inconstante.
Um dia é labirinto, um ano... É a outra possibilidade...

A ARTE DE NÃO CONSEGUIR SER POETA

2008-07-08T07:46:00.000-07:00

É como fechar os olhos

E viver a mais substancial lembrança.

Sentir-me preso pela emoção de ser não eu, mas aquele

Que segura nos ventos oníricos e voa, voa cada vez mais alto

Se distanciando do que lhe é oferecido pela realidade.

Quem sou então?

Se não aquele que deseja ver o cheiro das flores,

Caminhar pela tarde na beira da praia,

Observar o sol no seu mais sublime gesto, que é, o de se perpetuar a cada tarde que morre.

Conseguir ver em cada sorriso

A mais singela emoção.

Perceber em cada gesto, o mais límpido desejo,

Ser inebriado pelo cheiro do amor...

Sou não aquele,

Mas, esse que se choca em cada instante com a necessidade

De ser livre.

OCEANO DE SONHOS

2008-07-08T07:44:00.000-07:00

Gotículas d’água,
Chuvas: temporã ou serôdia de pensamentos infatigáveis.
Jogo-me num ciclo de vida pávida.
A calmaria do tempo
Mostra-nos o vasto oceano do pensar,
Que com todo tormento das ondas
Faz a justiça surgir...
O sol eterno amigo,
A lua exerce poder.
Enchi-nos de amor...
Esvazia-nos de sofrer...

Com tantas noites escuras,
Ainda reflete o olhar...
Gotículas de chuva: temporã ou serôdia.
- Ajuda-nos a sonhar –

O mar é lindo,
Sim, ele ofusca nossos olhos com tanta beleza.
Embeleza nossos dias
Com o azul ou com o verde,
Neste vasto pensamento de sonhos e ilusões.
O sonhar de nossas águas fazem-se sempre límpidos,
Esclarece todo tempo o naufrágio do pensar.

Quando olhamos para longe,
Oh pávido oceano...
Que o sol chega a brilhar.
Evapora todo tempo,
Jogando-nos no vento. No ciclo do pensar...

ILUSONHOS

2008-07-08T07:42:00.000-07:00

Ah que vontade eu tenho e ficar comigo.

Algumas vezes fico calado tentando escutar minha própria consciência,

Não consigo, não escuto ou, não quero escutar.

Talvez por ter medo de ser sugado por um grandioso e conflitante sentimento de culpa que vertiginosamente me lança, num imaculado desejo de viver.

Não! Não quero morrer, mas simplesmente desejo me lançar num estado de ineficiência, ser um plangente, um baé.

A vontade de viver não é de todo ruim, mas é muito presa a realidade. Uma realidade inescrupulosa.

A vida não vem acompanhada de sonhos, de ilusões, nem tampouco de abstrações sentimentais.

Viver é muito real!

Morrer é muito real!

Eu quero ilusonhos...

IMAGEM

2008-07-08T07:40:00.000-07:00

Nos teus olhos eu me vejo.
Vejo, vejo, mas, tenho medo de não ser eu,
Ser apenas um reflexo inconsciente, sem desejos, sem anseios, sem amor...
Um reflexo que talvez me revele quem sou verdadeiramente.
- será que me conheço?
- será que sou apenas uma imagem?

Sua boca suprime esses pensamentos,
Ela se me apresenta com um favo de mel
Que acintosamente derrama-se em minha boca.
É tão doce, tão suave, tão sublime...
É tão gostoso de beber.

Eu também queria derramar-me em tua boca,
Ser digerido junto à tua saliva;
Ser perpetuado dentro do teu coração.
- será que me conheço?
- será que sou apenas uma imagem?
- teus olhos não me disseram, mas, o teu beijo me revelou...

FALÊNCIA DA VIDA

2008-07-08T07:39:00.000-07:00

Oh falência da vida

Que suga o alegre indivíduo,

Que o chama sem escolha

Prendendo-o sem piedade.

Oh falência da vida

Cansaço não chega a ti,

Tristeza resvala de ti,

Afetando os futuros sugados.

Pairando por toda parte

Alcança os confins da terra,

Alcança até dentro desta, sem ninguém escapar.

- Por que você é tão triste? Por que me traz tanta tristeza?

- Será que é saudade que me invade consumindo toda minha paciência? Ou será que é por mais uma derrota; por mais uma falência da vida?

Nem sei o que acontece,

Sei apenas que tudo estremece sem me deixar entender.

Quer seja derrota é ruim, que seja somente saudade é ruim.

- então falência da vida, por que me fazes assim?

Tenho medo da tristeza.

Alimento-me de saudade.

São gratificantes as lembranças que nutrem a minha mente.

Quando choro – não sei se de alegria por está lembrando alegres momentos. Não sei se de tristeza por notar o limite do pensamento – tenho certeza que é saudade que estou sentindo.

Saudade de ver minha vó trabalhar, tratando com segurança o peixe que eu ia comprar.

Que saudade eu tenho da minha querida vozinha, das mãos pequenas rosadas, que tantos trabalhos já fizeram.

Que saudade...da boca pequena enrugada, sempre aberta e reclamar.

Sinto-me inditoso, por não poder te prender, te matar, te enterrar,

Só para a tristeza e a saudade não mais poder me alcançar.

III

Peço-te explicitamente,

Uma trégua da saudade infinita,

Da tristeza sem fim.

Peço-te com lagrimas, com respeito e sentimento, uma resposta sensata. Uma resposta que o tempo ira confirmar.

Atenda-me sem relutância, sem brutalidade e sem sarcasmo, pois falência da vida não quero mais ter a tristeza de sentir a saudade, bater novamente em mim.

INVISIBILIDADE

2008-07-08T07:38:00.001-07:00

O tempo é frio;
O mundo é frio;
O medo é frio;
A vida é fria...
Eu me sinto como se estivesse nas grutas perto da Nórcia
Que serviam de refúgio para os ascetas.
Eu quero me enclausurar do mundo, ser um anacoreta.
Eu queria me esconder
Nos mais profundos poços,
Para ter como minha companhia
E escuridão, não a eterna,
Talvez a eterna.
Eu queria poder cantar,
Brincar, sorrir, falar.
Eu queria poder morrer sem ser notado.

ICH STERBE

2008-07-08T07:33:00.000-07:00

Todo poeta morre como poeta.

- e quem não morre como poeta

...........................

José-do-nada morreu como poeta;

Dona Pequinita morreu como poeta;

Anton Tchekhov morreu como poeta.

Castro Alves,

Clarice Lispector,

Carlos Drummond,

Manoel Bandeira,

Augustos dos Anjos,

Mário de Andrade...

... Todos morreram como poetas.

O mundo morre como poeta

...........................

Noutros tempos, eu – que morrerei como poeta,

Achava que todos os idosos eram poetas.

Poetas vividos,

Poetas da morte,

Da vida,

Do amor,

Do ódio,

Do prazer,

Da tristeza...

Eu que morrerei como poeta – mesmo depois da “vida” de poeta – continuo acreditando que os idosos morrerão como poetas...

Que o tempo morrerá como poeta,

Também o mundo,

A vida, a morte.

E todos os sentimentos – quer bons ou ruins – morrerão como poetas.

- porque poesia: é a arte de existir.

NUMA PRAIA

2008-07-08T07:30:00.000-07:00

Naquela noite escura eu cheguei à dita bela praia-do-profundo.
Depois de longa caminhada deparei-me com a brisa obscura daquela noite.
Parei! Consternado com toda aquela frieza,
Talvez procurando encontrar a dita beleza
Que alegraria meu sonolento sentimento e me faria acalentado ou menos triste.
As águas daquele mar não se me apresentavam límpidas, não tampouco vívidas,
Mas eram quase mortas, quase turvas, sem brilho.
Por alguns – aparentemente eternos – segundos eu procurava já quase sem esperança a beleza não vista.
O vento frio daquela noite cortava a minha pele e me traspassava a cada minuto.
De repente surge bem distante uma bela figura de mulher, que com passos calmos vem em minha direção, aproximando-se vagarosamente com um brilho no olhar.
Ao me encontrar, aconselha-me sem displicência, quase ternamente a me aquecer. Trazendo-me lenhas de esperanças, ela se utiliza duma técnica a mim desconhecida para acender o fogo na noite.
Depois com um múrmuro,
Quase uma bafagem,
Ela me convida a sentar.
Sento-me quase transparente.
E sinto o calor de outrora esquecido.
Naquela, areias de lembrança,
Deito-me e adormeço, adormeço tão profundamente.
Sem culpa, sem medo...

Quando o sol nasce,
O acordar talvez perdido aconteça.
E acontece tão repentinamente que me levanto aturdido.
Procuro sem êxito algum a figura bela daquela mulher.
Não encontro, nem tampouco encontro o fogo que me aquecia na noite...
Quando olho na distância percebo que minha alegria, meu alento, meu calor, meu – por alguns segundos – amor se distancia mais e mais.
Perituro e já sem esperança
Eu vejo a praia-do-profundo e me assombro com a beleza que ainda não tinha visto.
Tudo nela é belo!
Tudo belo, toda bela!

O calor do sol agora me aquece
E o único ponto negro naquela praia
São as cinzas das lenhas que me aqueceram na noite passada...

RASCUNHO

2008-07-08T07:26:00.000-07:00

No balançar das folhas, impelidas pelo vento.

O esconder-se da sombra,

O vento que sopra,

O mar que transmuta

A vida que pára,

A morte que vive,

O medo que foge,

A coragem que engana.

Sentir que é possível voar, mesmo antes de pôr o próximo pé no chão ao caminhar.

Ver no cheiro da chuva, mesmo antes dela cair, a felicidade de molhar o solo seco da presença.

Conseguir, fitar a teia de aranha atrás dos objetos mesmo que sejam novos, mesmo que estejam vivos, mesmo que riam.

A vida e o tempo, o mar e o vento...

Ser como o sol que se permite traspassar as coisas, mesmo que essas aparentemente se escondam. Ser o sol, somente o sol e as coisas.

Ser a vida, somente a vida e as lágrimas, ao rir-se...

Salvador – Bahia, 03 de maio de 2008.